Soy cínica

Un poema que escribí hace unos días, pero no sabía dónde estaba:

El deseo
por estar arriba
saber que no hay
vuelta atrás, se dice

Pero retrocede
dos o tres pasos
se permite
la libertad de elegir:
prender un cigarrillo,
como último recuerdo
de esa tarde
en la terraza

y retoma
sus pasos hacia adelante

Pero acaba de decir
que eso será un recuerdo

Se sabe cobarde
y prende otro cigarrillo.

Regalando versos

Pensando en lo triste
fácilmente olvido.

Ayer un chico, Gustavo, imagino que de algún lado del norte teniendo en cuenta su acento, nos ofreció unos pequeños versos en un pequeñísimo libro, 3 X 4 cm. Idea digna de ser robada, dijimos.

Ah... ya me he inscripto como copiona. Pero ya está todo inventado. Tal vez Homero repartía versos a cambio de un óbolo.

oh, ropan mi versos
no los publiquen
esa eneida no vale
la pena

Virgilio dixit, tal vez no en verso libre, tal vez no en español, pero lo dijo.

Vuelvo a la escitura, más libre que antes.
Sin psicóloga y habiendo rendido ese examen que me perseguía desde febrero.

el sol me quema
en la espalda, en la nuca

los surcos en la tierra
vos tirada al lado
de una roca grande
y no despertás
te llamo, pero vos
estás lejos, otra vez

te alzo con la esperanza
de que seamos una
tu no vida más
mi no muerte
que un rayo
de sol nos parta
y luego nos junte
en un solo cuerpo
todo de agua

Gabriel

Trazo fino

Cuando el viento
se ha llevado las palabras
y esa voz vuelve
desde lo profundo y alto
para desdibujar sonidos
en el alba blanca
con un parque
en el fondo, para nada…

Y si con suerte cantara
un pájaro azul y negro,
el pecho amarillo,
si buscara flores
y sólo encontrara
mi cabeza que inclinada
mira paisajes tristes

El recuerdo a trazo fino
los ojos dorados,
el silencio que vuelve
ahora es brisa
¿Y si volara, después, al sur?