Con ese aire absurdo que tienen algunas cosas

estoy perdiendo el tiempo frente a un teclado de computadora

Qué me contursi

Digo: "si yo -hago énfasis en el 'yo'- estoy perdida, cómo estarán los simples de corazón...".
 Me refiero a las letras y a las Letras. Me refiero a mí, al sujeto de la enunciación.
Después, claro, me voy dando cuenta de que en el fondo yo también soy común, que eso que pienso que tengo yo y que es súper importante (onda, aguantá, puse "súper" con acento, vos sabés que eso lo hago sólo yo), en realidad es algo que me servía para hacerme o conventirme en copada o entretenida hace cinco años. Sigue garpando, sí, no te lo voy a negar, pero ya fue. Madurá.
Y sí, qué sé yo... Después de todo los paisajes que aún retengo en mi pupila (epa, ¿vos viste ese sintagma?) no me hacen mejor que nadie. (Igual fue un sintagma re Darío, Rubén) Mi madre siempre lo dice. Ambas sabemos que soy mejor por otras cosas. O no. Qué sé yo.
Tal vez no soy mejor en un montón de niveles: ahora soy una chica común que debe un montón de finales; y, sí, soy gorda; y, sí, tengo pocos amigos ("tengo"); y, sí, me enojo fácilmente. Pero, y como esto es un texto propogandístico (el "vote por mí" al estilo Diamente te lo debo), un día me dije: "Ariadna, es hora de que seas feliz" y puse el despertador a las 3 de la mañana, acomodé un par de cosas en mi vida -no muchas y no por eso poco importantes-, agarré el teléfono y lo llamé. A Bruno, se entiende.

Me despierto de la siesta

y no sé dónde estoy

qué hora es, si es lunes

o domingo y llueve

no lo sé; el gato se despierta

me mira, tal vez él

tampoco sepa dónde estamos

si caímos en la madriguera

del conejo y acabamos de volver

y nos recién nos despertamos

todavía confundidos

o si jamás nos movimos

y es domingo, y está lloviendo

La vuelta al barro de la culpa

Pienso en el gato. Pienso en que se quedará solo y será mi culpa. Aunque tal vez yo no sea tan importante para él. También pienso en los objetos materiales, la cama, por ejemplo. Mis libros. Yo soy muy fetichista. Y se sabe que no es lo mismo leer en la computadora. Sí, está comprobado científicamente. Pienso en qué libros me voy a llevar. Qué libros. Cuáles estarán entre los elegidos. Armaré un reality show de libros. Cuál merece viajar a Francia y ser leído o releído por mí? Me voy a llevar, por lo menos, un libro que hable de gatos. Dos de autores argentinos vivos, uno de poeta y otro de narrador. O más, no sé. No tengo cómo saberlo, depende de cuánto peso pueda llevar... Un libro que tenga ganas de releer: Diario de la guerra del cerdo, Todos los fuegos el fuego. Me voy a llevar a Pola París. A Talita. A tus ojos oscuros mirándome desde el otro lado del teléfono, tus manos acariciándome el pelo, tu hombro lleno de lágrimas.

El fumar es perjudicial para la salud

Ya no corre. Se ha sentado en el cantero y se ha tapado la cara con las manos. Está agitada. Empieza a tranquilizarse, respira lentamente. El corazón comienza a latir normalmente otra vez.
Se destapa la cara y saca algo de la cartera. Primero no se distingue bien, pero debe ser un cigarrillo. Sí, sin duda es un cigarrillo: se lo lleva a la boca y luego lo enciende. Le da bocanadas largas y profundas. Juega con el humo. En su rostro se ve la mueca de sorpresa y diversión al notar que las figuras que se asemejan a otras que ya conoce –un corazón, un gato, una zanahoria.
No puede soportar la carcajada cuando ve su cara en el humo. Se atraganta con su propia saliva; su cuerpo no estaba preparado para tanta risa.
Pero después se da cuenta: su vida se está difuminando con el humo. Ahora sólo le queda llorar. Tira el cigarrillo y se tapa las manos con los ojos, o al revés; entre tanto humo es imposible distinguirla, diferenciar la vida que se va de la que ya es humo.

Grupo Pasajes

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Las manos toman unos pechos que aparentan
su edad, y ella que también está vieja
se suelta el pelo, se los oculta, creyéndose una eva
que no piensa combatir la gravedad con bisturí.

Automática

No llames a tu amigo
él es poeta, está maldito

Ezquiaga

No puedo ser más
ya no, dice Arthur
y yo le creo, pero él
sigue ahí, y yo
también, mañana

hay después tantas
cosas, cosas
muchas, y después
creo, más

conforme a la escritura
maldita[1]: yo.

[1] O también: automática.

(?)

Poesía y Romance en Respuestas
¿El mar y el cielo son amantes?
Pregunta de Trovador
¿Cómo olvidar el amor?
Pregunta de lirio blanco
¿Tenés un amor lejano?
Pregunta de Mariposa Azul.
¿Los riesgos de amar?
Pregunta de Darthseba

Lúcida

Despierto, estiro el brazo, palpo: él no está a mi lado. El dormitorio está apenas iluminado por las luces de la calle; la persiana está abierta.
Él no está.
Comienzo a desesperarme.
-Martín, ¿dónde estás?
No contesta. Después escucho que está comiendo. No tiene reparos en comer como bestia, en hacer el ruido de quien come papas fritas en una iglesia. Escondo la cabeza debajo de la almohada. Se me ocurren unos versos bonitos, y me digo “esto lo tengo que escribir antes de olvidármelo”, pero Martín viene y se para enfrente de la ventana. Me distraigo: se me olvidan los versos.
Su silueta se dibuja sola, en la noche contrasta su figura: con él ahí, en la ventana me resulta difícil seguir durmiendo.
-Martín… volvé –le imploro sin embargo.
Él mueve la cabeza; tal vez se haya dado vuelta, pienso.
Va otra vez a la cocina, se escucha que está bebiendo. Odio que haga tanto ruido. Vuelve a pararse al lado de la ventana. Algún auto ilumina sus ojos que me miran fijamente.
Masculla algo. Comprendo que quiere irse.
-No te vayas, Martín.
Él insiste.
“No te voy a suplicar”, murmuro.
-No grites.
Me levanto y le abro: quiero que se vaya.
-¿En serio te querés ir?
No contesta. Salta de la ventana al piso, después a la medianera, al techo y camina entre tejas mientras el perro le ladra.
-Martín, tené cuidado con los perros.
Creo que no me escuchó.

Los agujeros tienen sentido

Un agujero en la panza
y un poco más arriba
los ojos y todo lo demás

Gabriel me mira
le duele, y yo le pregunto
qué le pasa
No contesta

me duele, le duelo
supongo, algún día él
sabrá lo triste de mí
cuando él no está

yo sabré qué hace
cuando no trepa techos
y vuelve herido

entonces ya no será
mi gato
y no tendrá importancia
nada entre nosotros.

De tu camino

Texto viejo, como de 2006

Levanto la cabeza y te veo
comprando cigarrillos
hablándole al tipo del kiosco
diciéndole que los cambie

te enojás
porque no tiene los que querés
y le decís
que entonces no
que no querés nada

salís caminando rápido
me empujás
me ordenás que me corra
de tu camino
te acomodás el escote
corrés al otro kiosco

y yo te sigo
para no perderte
aunque me haya perdido
ahora, en voz

Un verso

Yo soy un sapo negro con dos alas
Baldomero Fernández Moreno

Te descubro
una sonrisa que no es
la de siempre, otra

apagás la luz

palpo en la oscuridad
encuentro tu boca
roza tu lengua
mis dedos, los humedece
la respiración los seca

prendo la luz
claro, quiero verte
las pupilas enormes
vuelven a encogerse
yo te miro (vos
con los ojos cerrados)
encuentro un aura
en tu boca y no sé
si es la luz
o tus besos
en mis dedos

vos o yo

tus dedos como rejas
en mis labios
pero algunos versos
logran escaparse

El asco (Silvina Ocampo dixit)

Esto me da un poco de asco


¿CUAL ES LA FANTASIA QUE NO CUMPLISTES (sic, siempre quise usar un "sic") EN EL SEXO ?




SEXO VIRTUAL
SEXO EN UN AVION
SEXO EN LA PLAYA
SEXO EN UN LUGAR PUBLICO
SEXO EN UN ASCENSOR
SEXO EN UNA FIESTA
SEXO OCACIONAL (sic.sic)
SEXO CON 2 PERSONAS
SEXO SWINGER



Y acá viene la polución ((Delmir lat. pollutĭo, -ōnis). f. Contaminación intensa y dañina del agua o del aire, producida por los residuos de procesos industriales o biológicos. 2. Efusión del semen. 3. Acto carnal. 4. En sentido moral, corrupción, profanación. FA! qué bien que queda.) nocturna:

sueño, si

todas las noches

y en ellas te encuentro

fiel a tu cita

tu cuerpo suave

oliendo a rosas

tus labios prestos

a ser besados

me has seducido

me has atrapado

y entre tus pechos

me siento gusto

quiero las mieles

de tus entrañas

quiero sentirlas

paladearlas

volverte loca

con mil caricias

por todas partes

pero sin prisa

quiero el concierto

de tus gemidos

el verte agitada

y temblando

quiero que me aprietes

con mucha fuerza

que no me escape

que mas me sientas

y darte a ti

mi niña amada

toda mi dicha

en ti derramada

sueño, si

todas las noches

y a veces sueño

que no se acaba..

Regreso agónico

Bueno, basta ya de boludeces. Estoy sin internet en casa por lo cual tengo que servirme (?!) del ciber, entrañable como pocos.

Anónimo ha dejado un nuevo comentario en su entrada "Me parece que es trampa": fijate si aristimuño tiene alianza y listo (cómo me gusta la bastardilla, un poco abuso en su uso -linda aliteración-)

No es tan fácil, pues por lo que recuerdo no tenía alianza. Andá a saber, hay tatuajes... Pero también lo hubiera visto. Sin embargo es posible que fuera un tatuaje alrededor de los genitales...

En fin, cumplo con el pedido de Pato (non Patito):
Algún bastardo ha dejado un nuevo comentario en su entrada "Me parece que es trampa": otra cosa, ya publiqué algo en nuestro blog...podrias hacerle propaganda desde el tuyo Aria, y ver como ponerle un hipervínculo para saltar de aquel a este.

Me copa la bastardilla.

Y como el que avisa no es traidor, en breves haré el blog (me declaro administradora) del grupoPasajes. Ya tenemos fecha de salida (menos cobardes: salimos en papel): 15 de agosto. A su debido tiempo.

Me parece que es trampa

Estuve buscando si Aristimuño está casado, viendo si era verdad lo que me había dicho Alejandro, el hermano de Fernando. Lo malo es que Aristimuño toca(¿ba?) con un Martín Casado: se complicó la búsqueda.

Aún así, a lo que llegué fue a una entrevista a Liniers en La Nación:

P: ¿Qué música te gusta?

R: Me gusta de todo. Escucho mucha música mientras dibujo. Una breve lista: Bob Dylan, Elliott Smith, Robert Johnson, Lisandro Aristimuño, Ron Sexsmith, Mercury rev, de todo un poco. Mucho Kevin Johansen. (La bastardilla es mía y la negrita también)

Ahí está la trampa: si son amigos es obvio que lo va a escuchar. Yo escucho a mi hermano en La Manija (si es que no se fue ayer de la banda), escucho a Pato cuando me habla con su voz de sirena (?), escucho a Diego cuando le digo que toque el piano.

Así no vale.

Se pide colaboración/opinión

Julián dice (me):
"La foto de tu perfil, lejos de mostrar sensualidad argenta, despliega un sinfín de goteos maquiavelismos en los ojos de."

A lo que yo digo (le, al Tainch-antes-bardero-ahora-"bueno"-cual-hijo-pródigo-o-cual-Saulo):

(22:32) Cizañera: es algo bueno o malo?
(22:33) Cizañera: es decir, fíjese que mandó dos sustantivos como si se tratara de un adjetivo
(22:33) Cizañera: "goteos maquiavelismos"
(22:33) Cizañera: si hubierra sido "maquiavélicos"
(22:33) Cizañera: me hubiera gustado más
(22:33) Cizañera: por lo de mala
(22:34) Cizañera: pero se me hace que se fue al carajo

A lo que Tainch-antes-bardero-ahora-"bueno"-cual-hijo-pródigo-o-cual-Saulo contesta:
(22:34) Tainch:que en tu mirada se vislumbra el afán de conquistar a quien sea sin importar el costo

Y yo:
(22:34) Cizañera: bien

(22:35) Cizañera: o no que es mejor tener cara de mala que de boluda?
(22:35) Cizañera: o que "estar buena"?

Y es ahí cuando se le pregunta ustedes, oh lectores de hipertexto, si se fue o no al carajo.

Muerte civil

Volviendo un poco al objeto del blog:

Una araña en la esquina de la habitación desde la que puede verme e, incluso, burlarse de mí. Intento adivinar sus pensamientos. Estoy en su telaraña, en su trazo, en sus movimientos. Pero yo no consigo, como ella, la construcción de un yo inapelable, imponente.

Julio me mira y encoge los hombros.

Escucho cómo zumba, pero en realidad son gemidos. Su respiración me resulta insoportable. Sus besos, también.

En la oscuridad, percibo el zumbido de un mosquito al que es necesario matar, atraparlo y después devorarlo.

Las mantis religiosas le arrancan la cabeza al macho después de la copulación. “Consiguen lo que quieren”. Imagino que está muerto después de su piccola morte. Muerto de verdad, pero ni siquiera tuve que arrancarle la cabeza.